Il y a ce moment, fin juillet, quand l’été paraît tellement long que c’est comme s’il n’allait jamais s’arrêter. Il y a la route départementale, sur laquelle ça fait longtemps qu’on n’a plus croisé personne. Il y a, cernés par les champs de maïs, un hangar, une caravane, un petit atelier de bois. Il y a un garçon qui vit là, seul, bien à l’abri des regards, qui élève des poules et les abat. Il y a ce garçon qui parle même si personne ne l’écoute et qui tente, en la racontant, de sortir d’une adolescence dont il semble n’avoir jamais vraiment guéri. 

« Avant parfois, en travaillant, je m’imaginais disparaître. Je prévoyais d’attendre qu’il soit occupé au hangar pour sortir de l’atelier, traverser la départementale, et, lentement, dans la chaleur de midi, me glisser entre les maïs. Je me voyais marcher longtemps, jusqu’à ce point où j’étais sûr qu’aucun homme ne viendrait jamais me chercher. Et l’annonce qu’ils en feraient à l’école. Les papiers qu’ils feraient passer dans les classes, où chacun serait forcé d’écrire un mot, quelque chose qu’il aurait fallu que je meure pour qu’on veuille bien me le dire, et qu’ils jetteraient, le jour venu, au fond du trou qu’ils auraient fait creuser pour moi, derrière l’église, dans le petit cimetière pluvieux tout ravagé par les chardons. J’imaginais. Ça me faisait tuer le temps. »

À la recherche d’un équilibre entre son cynisme et sa foi en l’avenir, Xavière fuit la ville pour se ressourcer auprès de sa mère, dans leur maison familiale au cœur d’une vallée. Dans cet environnement à la fois sauvage et nourricier, elle réfléchit au monde qu’elle lègue à son fils et se demande comment peut s’incarner sa révolte dans cette nouvelle vie. Est-elle nécessairement reliée à la colère ? La révolution aura-t-elle inévitablement lieu dans les rues ou peut-elle naître dans nos intimités ? Pour cette femme, rongée par la culpabilité d’avoir mis un enfant au monde au milieu du chaos actuel, (re)choisir la joie, se révélera être un geste puissamment politique et le début d’une, enfin réelle, révolution.

Yann
je ne suis pas très vieille encore
mais quand même
je n’ai vu
jamais
aucune révolution
avoir lieu
vraiment
nous ne sommes jamais très longtemps des
centaines de milliers dans les rues
Yann
fais-moi l’amour
fais-moi l’amour jusqu’à ce qu’un enfant
enfin
glisse de mon corps
détournant l’apocalypse
et tombe
tombe
tombe
tombe dans tes bras

VALENTIN

Un jeune homme se rend au cimetière et dépose un cahier de brouillon, rempli de notes et usé par les années, sur le rebord d’une tombe. Le monologue de Valentin restitue les fragments qui composent ce journal intime en deux parties, écrites avant et après la perte brutale et prématurée d’un être cher.
La première partie de Valentin couvre la période de janvier à juin 2017. C’est l’année de terminale. On suit Valentin, dans la vie qu’il mène entre ses deux foyers, celui de son père, de sa belle- mère et de ses petits frères, et celui de sa mère qui vit seule quand il n’est pas là. Plus que la préparation du bac, c’est l’atelier théâtre du lycée et le concours pour intégrer la classe d’acteur.ice.s de la Comédie de Reims qui absorbent les préoccupations de Valentin. Pour s’entraîner, il imite Patrick Dewaere dans sa chambre et invente des scènes pour ses petits frères…
La seconde partie de ce texte est en cours d’écriture et sera créée en 2024.

Il neige.

A travers les flocons, un immeuble à l’abandon apparaît,  s’ouvre comme théâtre d’une humanité fantôme.

Les rencontres se répètent, se succèdent sous l’ombre de l’édifice, piquées d’’infinis flocons gelés :

Ainsi,
Une femme esseulée sort offrir son aide à un clochard pris dans la glace.
Dans le hall, un enfant au masque d’oiseau se chamaille avec la concierge, et vient la déranger au milieu d’une flaque de sang.
Enfin,
Un amoureux transi apporte inlassablement son bouquet de coquelicots aux portes de l’immeuble.

Ces âmes perdues, en quête d’altérités, tissent toutes ensemble la toile d’un drame de l’indicible, d’une douleur à la fracture la parole.

B – (Ils me sont tous passés au travers…)
Tous – 
Vous savez, ils – 
Ils m’ont fait croire, 
Que, 
J’étais, 
La pluie, ou… 
La neige, ou bien… 
Sinon, Rien.. 
Rien, non, 
Que le reflet, 
La clarté, 
Un rayon de lune… 
Temps. 
Tout le monde, 
Mais pas vous, 
Sauf vous, 
Non –
C’est vrai, 
Vous… 
He, he, he ! 
Vous n’avez pas voulu me – 
Lâcher l’affaire, hein, 
Non, vous m’aviez vu, oui, vu et… 
Jusqu’au – 
Bout, hein, 
Jusqu’au bout, vous vous êtes euh, 
Accrochée… 
Vous m’avez tenu. 
Il soupire. 
Et vous êtes la seule… 
C’est vous – 
La seule, oui, à… 
Temps. 
Personne d’autre, non, ne s’est… 
Ne s’est, Arrêté…

Nelly est une mère dévouée, une amante passionnée, une infirmière de vocation, une femme battue, une reine de la nuit, une comédienne, une cartomancienne, une survivante d’agression sexuelle, une groupie, une patiente… Mais aujourd’hui, Nelly est morte.

Son fils Joey la convoque pour un femmage en mille morceaux, une célébration à l’image de leur amour, hors-norme et volcanique.

Maman n’est pas morte
Personne ne sait
Chut
Le corps est « sorti-de-l’hôpital-en-cercueil-fermé » 

Personne n’a vu sa dépouille
Y a pas de dépouille
Jamais non plus de cancer

Le cancer c’est elle

Je sais qu’elle est ici
Peut-être même parmi nous

Je t’aime
Reviens

Sois pour tous un enfer délicieux

Une histoire d’épouvante, rien qu’une histoire

Des scénaristes ont vingt quatre heures pour écrire le synopsis d’une série.
Un couple n’en finit pas de ne pas réussir à se séparer.
Une planète sur laquelle l’Etat ça serait Amazon. 
Et le Soulèvement vient de la droite…

Et si on disait que la vie sur Terre était le résultat d’un jeu télévisé intergalactique qui aurait raté ? Que ce ratage n’avait produit qu’une existence pénible, régie par les lois d’une bureaucratie défaillante ? 
Personne n’y croirait. 
Mais puisqu’on croit tout ce qu’on nous dit, dans ce temps où la vérité n’est qu’un fait alternatif parmi d’autres — et que la réalité bien souvent dépasse la fiction, surtout dans les fictions que nous livrent en série les séries ajustées à nos désirs — l’histoire se prend elle-même à son propre vertige…

Et si donc s’écrivaient, sous nos yeux — par nos scénaristes en panne d’inspiration et la cherchant quelque part entre une chanson de Stevie Wonder et les théories de Pierre Bourdieu — les épisodes les uns après les autres ? 
Un soulèvement naîtrait inévitablement contre les fondements de ce monde, un poète de droite serait peut-être à la manœuvre ; et dans le vertige, l’amour se fraierait un chemin, en forme de quête vers son propre secret. 

P2_ Un homme vegan avec un trouble psychotique habite avec sa fille autiste à côté de néo ruraux qui vivent en trouple. A un moment, l’un d’eux veut se suicider parce que son père qui vient de mourir d’un cancer battait sa sœur quand ils étaient enfant, et il était le seul de la famille à garder ce lourd secret. Dans le même temps la ferme que le trouple est en train de retaper a un gros problème de toiture, mais heureusement, un autre voisin, qui est chasseur, vient les aider de bon cœur, même si ils et elles ont un débat contradictoire houleux au sujet de l’interdiction de la chasse le week-end.  

Un temps. P2 continue de lire en diagonale un peu dans sa tête.

P2_ Comment vous traitez la question du soulèvement ? Parce que je rappelle que c’est quand même le titre de la série. 

S1_ C’est à la page quatre du document. La femme du voisin est gilet jaune.

À Saint-Claude dans le Jura, Eva continue son chemin sur la RN 470, alors qu’elle ne cesse de ressasser le chagrin – une perte qu’elle et son compagnon Viktor ont vécue le jour où un feu de forêt a frappé la région.

À Mirebalais en Haïti, Elea et son mari Jean entament un trajet hasardeux sur la N3 vers la maternité de Port-au-Prince ceinturée par les bandits, défiant les balles perdues.

Deux routes nationales, deux femmes d’ici et d’ailleurs, deux destins parallèles se rejoignent dans un même paysage, celui de naissances en feu.

Je cale mes respirations sur mon ventre
Mes yeux sur quelque chose qui m’attend plus loin
Un peu plus loin au-delà de ce virage noir
Parce que c’est ça qu’il faut pour ne pas s’arrêter
Quand le présent se dérobe sous nos pieds

Anne-Lise revient à l’endroit où Anne-Gaëlle l’attend. La nuit, Anne-Gaëlle, grand-mère d’Anne-Lise, veille sur les nuits de la petite Anne-Lise. La grande Anne-Lise vient aujourd’hui veiller la dernière nuit d’Anne-Gaëlle. Chemin onirique sur les traces des souvenirs de l’enfance qui les ont séparées. Interrogation sur l’amour des grands-parents pour leurs petits-enfants.  

PETIT-PAYS. Il est 17h58.
JACQUES. La voiture file à vive allure.
PETIT-PAYS. Sur le chemin, il y a
des temples tamouls, des églises, des synagogues, des mosquées, des maisons funéraires, des petites boutiques, des petits snacks et beaucoup de ronds-points,
LINDA. Ils se suivent et se ressemblent sur des kilomètres.
ANNE-LISE. On tourne en rond.
PETIT-PAYS. Il y a
des silences, comblés par la radio :
JACQUES. Joe le taxi
C’est sa vie
Le rhum au mambo
Embouteillage
Il est comme ça
Rhum et mambo
TOUT LE MONDE. Joe, Joe, Joe
(…)
PETIT-PAYS. Il y a
une odeur dans l’air,
ANNE-LISE. Quelque chose que tu connais mais que tu as oublié.

CHANTIER DES AUTEUR·ICES

2 dramaturges, 4 auteur·ices, 6 comédien·nes, 4 textes inédits mis en voix

Cette année, le chantier s’inscrit dans la longue et belle tradition de Théâtre Ouvert : accompagner des auteur.ices en début de parcours, depuis l’écriture jusqu’à la scène.

Il est ici question d’inviter pendant neuf jours une petite communauté toute entière engagée dans le développement de quatre textes inédits. Tous.tes ensemble, quatre auteur.ices, entouré.es de deux dramaturges, Amélie Enon et Raphaël Gautier, font évoluer leurs textes, rejoint.es par six comédien.nes talentueux.ses et passionné.es par les écritures d’aujourd’hui.

Forever 17 d’Ilonah Fagotin
Vendredi 30 août – 19h

Un jeune homme fait une marche le long d’un fleuve, le soir de son anniversaire. Il n’est pas seul. Des fantômes l’accompagnent. Qui sont-ils ? Où vont-ils ? Et pourquoi ?

Avec Hinda Abdelaoui, Yassim Ait Abdelmalek, Esther Armengol, Antoine Chicaud, Maxime Crescini, Chloé Monteiro
Durée : 1h

Gosses du béton de Thibaut Galis
Vendredi 30 août – 21h

Une nuit, le destin de Paolo bascule. Il rencontre Olga et Nathan dans la chaleur d’un club. Pendant plusieurs mois, iels l’initient à ce qu’il n’a jamais connu : la fête, la drogue, le travail du sexe. Et même l’amour. Et pourtant, la brûlure du béton subsiste pour chacun des trois. Que faire quand on appartient à cette génération désenchantée ? 

Avec Yassim Ait Abdelmalek, Esther Armengol, Antoine Chicaud, Maxime Crescini, Chloé Monteiro
Durée : 1h05

Tueurs de chiens d’Inès Tahar
Samedi 31 août – 17h

En hiver, dans une campagne perdue du Sud-ouest.
Dans les marges, quatre ami.e.s traversent leur adolescence en scooter,
à force de tise et de shit.
Quand une voiture arrive, plein phare. C’est Lui.

Avec Hinda Abdelaoui, Yassim Ait Abdelmalek, Antoine Chicaud, Maxime Crescini, Thibaut Galis, Chloé Monteiro
Durée : 1h30

Mal entremêlé Ou Des cases perdues d’Orama Nivet
Samedi 31 août – 19h

Qu’est-ce qui échappe? Qu’est-ce qui nous échappe?
Quelque part à Paris, il y a un lieu, plutôt un endroit, où les langages meuvent de regard en regard jusqu’aux poings, de débordements de mots. 
Fanfan hésite, Nana sourit, La Stagiaire se tend, et La Mère s’étonne..

Et le silence aide, à contempler des voix ou rêver de nouveau.

Avec Hinda Abdelaoui, Yassim Ait Abdelmalek, Antoine Chicaud, Maxime Crescini, Ilonah Fagotin, Thibaut Galis, Chloé Monteiro, Inès Tahar
Durée : 1h10

Le chantier se déroule en trois temps :

1. À partir d’une première version de leur texte fraichement écrit, les auteur.ices œuvrent, ensemble et avec les deux dramaturges, à l’épanouissement des enjeux de leur dramaturgie.
2. Les comédien.nes se saisissent des textes, permettant aux auteur.ices de poursuivre, en aller-retour avec le plateau, le travail ainsi engagé.
3. La littérature théâtrale ayant un besoin vital d’être confrontée à l’espace et au temps du plateau ainsi qu’à l’écoute des spectateur.ices, le chantier se conclut par des mises en lecture des 4 textes, ouvertes à tous.tes.

Entrée libre sur réservation

Où nous rencontrons-nous aujourd’hui ? Notre monde s’est-il élargi à l’heure d’internet et des réseaux sociaux ou bien s’est-il diffracté en une multitude de petites bulles desquelles nous peinons à sortir ? Comment créer des rencontres « réelles » dans un cadre « virtuel » ?
Porté·es par ces questions, une dizaine de jeunes écrivants et écrivantes se sont réuni·es tous les premiers dimanches du mois, à 22h, sur le “Forum”. I·elles ne se connaissent pas, ont des profils et des goûts différents. Ce qui les rassemble, c’est d’avoir moins de trente ans et l’envie d’écrire.
Commencé en juin 2023, cet atelier d’écriture en ligne, sur un groupe WhatsApp, est devenu un temps et un lieu d’échange à travers l’écran. Au fur et à mesure des séances sont nées des amitiés numériques, littéraires, poétiques.

Un an après le début de cette expérience, il y a l’envie de se retrouver “en vrai” pour faire entendre cette correspondance collective, nocturne et digitale : une restitution, sous forme de mise en voix, réunira plusieurs extraits, fruits d’un an d’échange, de jets et gestes d’écriture, dont le thème de la rencontre sera le fil conducteur. Comme le témoignage d’une époque perçue par la jeune génération, ces chroniques expriment notre besoin de connexion aux autres. La rencontre a bien eu lieu, grâce à l’écriture. 

Forum est un atelier mené par Constance de Saint Remy depuis juin 2023 dans le cadre du projet européen Fabulamundi New Voices, pour la promotion culturelle et des valeurs européennes. Ce projet en trois ans vise à penser l’écriture théâtrale contemporaine et européenne tout en créant une communauté internationale d’auteur·rices dramatiques.

EXTRAITS

Roberto Michaël : « Ce ne pas ma faute, là d’où je viens c’est comme ça, on m’a appris à me méfier, à me méfier de tout,
Me méfier d’un « bonjour » innocent du passant,
Du « comment ça va » d’un collègue,
Du « fais attention » d’un proche
On m’a appris à me méfier de tout, car là d’où je viens c’est comme ça, on n’y peut rien, les gens sont comme ça. Et c’est tout.
Alors quand je suis arrivé, que j’ai vu ces magnifiques sourires sur les lèvres des gens, les gens qui te disent bonjour partout dans la rue, les bars, l’église, le café, et que toi dans ta méfiance et ta pudeur tu ne sais pas quoi répondre,
Alors quand j’ai vu,
Quand j’ai vu ces femmes sur une file d’attente, ayant à la tête un panier des légumes, des fruits, des feuilles et criant de toutes leurs forces pour attirer la sympathie d’un simple client. Quand j’ai entendu toute cette radio, hurlant partout des annonces des mariages, des ventes des maisons, des promotions des bières, des nouvelles églises qui œuvrent, du nouveau pasteur qui fait des miracles, de la voisine qui soupçonne son mari de la tromper avec la femme du boutiquier. Du président qui voyage, encore.
Je me suis dit voilà
Ça y est
J’y suis
Je suis chez toi,
Tel que tu me l’avais décrit, tel que tu me l’avais dit. »

Cassandre : « Ce phénomène se produit dans chaque histoire : on se croise, on s’attire, on s’intéresse, on dialogue. Parfois, ça ne marche pas. On ne lève pas les yeux au bon moment, on fixe ses pieds, on n’a pas envie de parler, de s’exposer, de s’avancer. Parfois, nous ne faisons que nous croiser. Parfois. Parfois… Parfois, malgré tout, la magie opère. Parfois, la connexion ne vacille pas. Je te croise et nous restons liés. Alors, la rencontre s’impose en majesté. »

Thémis : « Si j’étais un lieu je serais une plage en Bretagne, si j’étais un temps je serais le présent, si j’étais un climat je serais un climat sec, chaud mais comme il faut, comme au printemps, si j’étais un événement je serais un coup de théâtre. »

Robin : « L’écriture j’ai toujours cru que c’était quelque chose d’intime mais tant que ce n’est pas partagé ça ne l’est pas vraiment. J’ai envie de devenir intime. »