Assignés garçons à la naissance, deux adolescent.e.s commencent un jeu dans un garage, qui prend la forme d’une interview. Avec une caméra entre elleux, l’un fait le garçon, l’autre la fille. Iels se rejoignent tous les mercredis après-midi pour continuer ce rituel, posant la caméra dans chaque pièce de la maison.

L’histoire d’un ado pauvre qui vous emmène dans le blockhaus de sa ville balnéaire de Cassos-sur-Mer, à la rencontre de son frère trop aimé, au travers des rues où mendier rapporte, dans la chambre d’une copine, sous les vestiges de l’Occupation, jusqu’au terrain de foot où un bad-boy fantasmé se fait harceleur ou sauveur, pour finir dans les bras d’un sugar banquier et filer vers la grande ville – au doux son des vagues et des liasses.

Garçons-Blockhaus est une fugue par la poésie des marges et les punchlines provocantes. Tout au bout se trouve survivre.

L. entre. Elle a le visage triste, défaite de fin d’année.
Elle rentre parce que c’est Noël.
Et la voilà, dans son arrière-pays, comme un arrière-goût.
La mère.
Le sac est trop lourd, le poids sur les épaules.
La mère se tient là face à L.
Sur le seuil.
Là qu’elles restent tant qu’elle n’aura pas trouvé le courage.
Là qu’elles vont en rester ?
Elles tenteront de s’expliquer, de se comprendre.
Un dernier effort. Parce que c’est Noël.

Nelly est une mère dévouée, une amante passionnée, une femme battue, rongée par la maladie, une comédienne, une Reine de la Nuit, une sorcière…

Mais aujourd’hui, Nelly est morte.

Alors, le soir venu, son fils Joey vient l’attendre au théâtre. 
Iels se retrouvent sur scène. Lui, le survivant. Et elle, son fantôme.

Ensemble, iels esquissent un pas de deux étrange.
Un petit rituel secret entre une mère qui n’est plus et l’enfant qui la cherche. 
Une célébration à l’image de leur Amour : hors-norme et incandescent. 

« Maman n’est pas morte
Personne ne sait
Chut
Le corps est « sorti-de-l’hôpital-en-cercueil-fermé » 
Personne n’a vu sa dépouille
Y a pas de dépouille
Jamais non plus de cancer
Le cancer c’est elle
Je sais qu’elle est ici
Peut-être même parmi nous
Je t’aime
Reviens
Sois pour tous un enfer délicieux
Une histoire d’épouvante, rien qu’une histoire »

REVUE DE PRESSE

Coups d’Œil : « [Ce spectacle] nous cueille surtout par la poésie de sa langue. Et par cet amour assumé et enflammé, révéré à chaque ligne du texte. »

Portrait hypothétique de deux tueurs en série explore l’itinéraire de deux amants dans le Paris des années 80, pris dans un vertige d’amour, de violence et de marginalité. Inspirée d’un fait divers réel, la pièce mêle archives, fiction et autofiction pour dresser le portrait fragmenté de corps abîmés par le racisme, la domination sociale et les violences intimes. Sans chercher à excuser ni à juger, elle expose ce qui naît quand la violence subie devient violence exercée, et interroge la part collective de cette dérive.

« Il a laissé un grand silence, ça m’a paru une éternité
Et puis il a seulement dit : “ t’es de quelle origine?”
J’ai soudain eu envie de lui éclater la tête contre le miroir de la loge
Je voyais des giclées de sang sur les têtes en plastiques impassibles qui portaient mes
perruques
Mais j’ai souri et j’ai répondu. »

Dans Pièce à vivre, une femme croit rentrer « chez elle », mais son « chez elle » est habité par un être de passage. Il est l’Occupant, elle est l’Occupée. Il est dans l’illégalité, elle est dans son bon droit. Qu’en est-il de la légitimité ? Pour éviter d’en venir aux mains, la guerre de territoire passe par les mots. La situation en apparence triviale questionne le « chez-soi », la propriété, la frontière, l’hospitalité et la façon d’habiter le monde pour deux forces contraires. Utopies et fictions suffisent-elles pour vivre ensemble ? Le terrain vague de la « pièce à vivre » offre une friche où se réinventent les imaginaires.

C’est l’école qui lui a donné envie de parler. C’est l’école qui lui a donné envie de dire, ça.

Parce qu’elle a entendu des petits lapins à l’école. Elle a entendu des petits lapins à l’école, se plaindre qu’ils avaient été chassés. Et c’est là qu’elle s’est dit, mais moi je connais, ça. C’est là qu’elle s’est dit ça. Et qu’on lui a dit que ça ne comptait pas. Et qu’on lui a dit. Ah non. Ça, ça ne compte pas. Ça, ça ne compte pas. La maison, ça ne compte pas. La maison, ce n’est pas, ça.

Et c’est là qu’elle est venue vous le raconter.

Bagarre, c’est la lutte pour le pouvoir, qu’elle passe par les poings, les mots ou l’enceinte. C’est les pieds qui tapent, les nuques qui battent la mesure, les bouches qui crachent, les yeux noircis par le maquillage ou les embrouilles, les arcades qui pètent, le verre qui se brise, l’alcool qui se renverse, les tympans qui s’abîment, la poussière qui se soulève, les boules Quiès dans les cadavres d’Heineken. Bagarre est née d’une envie d’écrire pour et sur l’adolescence, dans une « langue adolescente » dont s’emparent Lucien, Oumaïma, Itziar, Tomy et Joan, chacun·e à leur manière.

EXTRAIT

LA PROCHAINE CHANSON NOUS TIENT GRAVE À COEUR
ON L’A COMPOSÉE QUAND ON ÉTAIT ENCORE AU LYCÉE
QU’ON GALÉRAIT À TROUVER NOTRE PLACE
QU’ON AVAIT L’IMPRESSION QU’ON LA TROUVERAIT JAMAIS
CETTE CHANSON ELLE EST POUR TOUS CEUX QUI L’ONT CRU AUSSI
ET CEUX QUI LE CROIENT ENCORE
ÇA FAIT PEUT-ÊTRE VIEUX CONS DE VOUS LE DIRE COMME ÇA MAIS
VOUS VERREZ
ON TROUVE TOUJOURS

Après quatre ans d’absence, Grégoire revient avec ses amis de Paris à Ploubihan-Plage, en Bretagne, pour fêter son anniversaire dans un blockhaus rénové en logement insolite. Mais c’était sans compter sur l’intrusion de Killian, bien décidé à rétablir une certaine vérité. Que s’est-il passé dans ce blockhaus quatre ans auparavant ?

REVUE DE PRESSE 

Hottello : « Du suspens, une attente, des liens qui soudent les personnages autour d’une histoire à découvrir. »

Quand, à Lichka, en Europe, Théo avoue un soir ses sentiments à Ludmila, la pluie se change en neige. Pour une année, la ville s’endort sous un sortilège d’hiver : la neige ne fond pas, et les couples se font et se défont, tandis que, dans la nuit, les garçons aux traits noirs font planer leur menace.

ENTRÉE LIBRE SUR RÉSERVATION
Sur la billetterie en ligne, au 01 42 55 55 50 ou par mail resa@theatreouvert.com

Lire, s’interroger, réécrire, réfléchir, relire, couper, faire entendre, déplacer, réécrire encore, proférer. C’est la dynamique de ces deux semaines d’ÉPAT (École Pratique des Auteur.ice.s de Théâtre), entreprise pour les interprètes de l’ESAD – École Supérieure d’Art Dramatique de la ville de Paris, l’auteur et le metteur en scène. Un espace d’exploration dégagé de tout enjeu de production pour s’interroger collectivement sur un projet d’écriture et ses résolutions scéniques.