Nelly est une mère dévouée, une amante passionnée, une femme battue, rongée par la maladie, une comédienne, une Reine de la Nuit, une sorcière…

Mais aujourd’hui, Nelly est morte.

Alors, le soir venu, son fils Joey vient l’attendre au théâtre. 
Iels se retrouvent sur scène. Lui, le survivant. Et elle, son fantôme.

Ensemble, iels esquissent un pas de deux étrange.
Un petit rituel secret entre une mère qui n’est plus et l’enfant qui la cherche. 
Une célébration à l’image de leur Amour : hors-norme et incandescent. 

« Maman n’est pas morte
Personne ne sait
Chut
Le corps est « sorti-de-l’hôpital-en-cercueil-fermé » 
Personne n’a vu sa dépouille
Y a pas de dépouille
Jamais non plus de cancer
Le cancer c’est elle
Je sais qu’elle est ici
Peut-être même parmi nous
Je t’aime
Reviens
Sois pour tous un enfer délicieux
Une histoire d’épouvante, rien qu’une histoire »

À l’aube, Marthe et Sofia se rencontrent à quelques mètres de l’Amnesia, sous l’abribus. L’une semble attendre depuis toujours, l’autre fuit une nuit étrange, peuplée de visages masqués et de rumeurs de catastrophe. Une alarme retentit, les certitudes se renforcent. Lorsque l’évacuation de la ville est décrétée, Marthe tente de documenter et de comprendre ce qui s’est produit, tandis que Sofia, cloîtrée chez elle depuis plusieurs jours, observe du haut de son immeuble une ville désertée.

« MARTHE : Ça y est. Ça commence. SOFIA : Qu’est-ce qui commence ? MARTHE : La déflagration. SOFIA : Ah. Vous aussi, vous croyez à ces histoires d’illuminés ? MARTHE : Ça, ce ne sont pas des histoires. Une ambulance passe à toute vitesse. MARTHE : Ça commence. Une voiture de police passe à toute vitesse. Lumière de gyrophare. MARTHE : Là, ça commence. SOFIA : C’est juste une alarme. Ils doivent faire un test, comme ils font les mercredis. MARTHE : Ça ne ressemble pas du tout à une alarme. SOFIA : Ça doit être une erreur. MARTHE : Non. Ce n’est pas une erreur. Ils nous appellent. SOFIA : Qui ça, « ils » ? MARTHE : Les autres. C’est le moment. Ça va arriver d’un instant à l’autre. C’est le signal. SOFIA : Le signal ? Le signal de quoi ? Qu’est-ce qu’il va se passer ? MARTHE : Tu ne devrais pas rester là. Ça va commencer à devenir dangereux ici. Suis-moi. »

Portrait hypothétique de deux tueurs en série explore l’itinéraire de deux amants dans le Paris des années 80, pris dans un vertige d’amour, de violence et de marginalité. Inspirée d’un fait divers réel, la pièce mêle archives, fiction et autofiction pour dresser le portrait fragmenté de corps abîmés par le racisme, la domination sociale et les violences intimes. Sans chercher à excuser ni à juger, elle expose ce qui naît quand la violence subie devient violence exercée, et interroge la part collective de cette dérive.

« Il a laissé un grand silence, ça m’a paru une éternité
Et puis il a seulement dit : “ t’es de quelle origine?”
J’ai soudain eu envie de lui éclater la tête contre le miroir de la loge
Je voyais des giclées de sang sur les têtes en plastiques impassibles qui portaient mes
perruques
Mais j’ai souri et j’ai répondu. »

Dans Pièce à vivre, une femme croit rentrer « chez elle », mais son « chez elle » est habité par un être de passage. Il est l’Occupant, elle est l’Occupée. Il est dans l’illégalité, elle est dans son bon droit. Qu’en est-il de la légitimité ? Pour éviter d’en venir aux mains, la guerre de territoire passe par les mots. La situation en apparence triviale questionne le « chez-soi », la propriété, la frontière, l’hospitalité et la façon d’habiter le monde pour deux forces contraires. Utopies et fictions suffisent-elles pour vivre ensemble ? Le terrain vague de la « pièce à vivre » offre une friche où se réinventent les imaginaires.

C’est l’école qui lui a donné envie de parler. C’est l’école qui lui a donné envie de dire, ça.

Parce qu’elle a entendu des petits lapins à l’école. Elle a entendu des petits lapins à l’école, se plaindre qu’ils avaient été chassés. Et c’est là qu’elle s’est dit, mais moi je connais, ça. C’est là qu’elle s’est dit ça. Et qu’on lui a dit que ça ne comptait pas. Et qu’on lui a dit. Ah non. Ça, ça ne compte pas. Ça, ça ne compte pas. La maison, ça ne compte pas. La maison, ce n’est pas, ça.

Et c’est là qu’elle est venue vous le raconter.

Bagarre, c’est la lutte pour le pouvoir, qu’elle passe par les poings, les mots ou l’enceinte. C’est les pieds qui tapent, les nuques qui battent la mesure, les bouches qui crachent, les yeux noircis par le maquillage ou les embrouilles, les arcades qui pètent, le verre qui se brise, l’alcool qui se renverse, les tympans qui s’abîment, la poussière qui se soulève, les boules Quiès dans les cadavres d’Heineken. Bagarre est née d’une envie d’écrire pour et sur l’adolescence, dans une « langue adolescente » dont s’emparent Lucien, Oumaïma, Itziar, Tomy et Joan, chacun·e à leur manière.

EXTRAIT

LA PROCHAINE CHANSON NOUS TIENT GRAVE À COEUR
ON L’A COMPOSÉE QUAND ON ÉTAIT ENCORE AU LYCÉE
QU’ON GALÉRAIT À TROUVER NOTRE PLACE
QU’ON AVAIT L’IMPRESSION QU’ON LA TROUVERAIT JAMAIS
CETTE CHANSON ELLE EST POUR TOUS CEUX QUI L’ONT CRU AUSSI
ET CEUX QUI LE CROIENT ENCORE
ÇA FAIT PEUT-ÊTRE VIEUX CONS DE VOUS LE DIRE COMME ÇA MAIS
VOUS VERREZ
ON TROUVE TOUJOURS

Après quatre ans d’absence, Grégoire revient avec ses amis de Paris à Ploubihan-Plage, en Bretagne, pour fêter son anniversaire dans un blockhaus rénové en logement insolite. Mais c’était sans compter sur l’intrusion de Killian, bien décidé à rétablir une certaine vérité. Que s’est-il passé dans ce blockhaus quatre ans auparavant ?

REVUE DE PRESSE 

Hottello : « Du suspens, une attente, des liens qui soudent les personnages autour d’une histoire à découvrir. »

Quand, à Lichka, en Europe, Théo avoue un soir ses sentiments à Ludmila, la pluie se change en neige. Pour une année, la ville s’endort sous un sortilège d’hiver : la neige ne fond pas, et les couples se font et se défont, tandis que, dans la nuit, les garçons aux traits noirs font planer leur menace.

ENTRÉE LIBRE SUR RÉSERVATION
Sur la billetterie en ligne, au 01 42 55 55 50 ou par mail resa@theatreouvert.com

Lire, s’interroger, réécrire, réfléchir, relire, couper, faire entendre, déplacer, réécrire encore, proférer. C’est la dynamique de ces deux semaines d’ÉPAT (École Pratique des Auteur.ice.s de Théâtre), entreprise pour les interprètes de l’ESAD – École Supérieure d’Art Dramatique de la ville de Paris, l’auteur et le metteur en scène. Un espace d’exploration dégagé de tout enjeu de production pour s’interroger collectivement sur un projet d’écriture et ses résolutions scéniques. 

Un jour sans gravité est un texte qui raconte l’histoire d’une femme qui cherche un chemin de liberté pour elle et ses enfants face à un homme violent. Avec beaucoup d’humour, Chloé Vivarès retrace le procès de Lydia Kelly, accusée d’avoir tué son mari. Elle fait s’entrelacer des voix multiples: celle d’un procès, celle de l’histoire d’une victime et de ses enfants, celle d’une narratrice espiègle. Né d’un désir de roman, ce texte superpose plusieurs niveaux de narration, stimulant notre acuité et notre compréhension des points de vue. Nous aussi nous cherchons à démêler le vrai du faux et sommes embarqués, avec les personnages, dans le dédale de la machine judiciaire. 

ENTRÉE LIBRE SUR RÉSERVATION
Sur la billetterie en ligne, au 01 42 55 55 50 ou par mail resa@theatreouvert.com

Lire, s’interroger, réécrire, réfléchir, relire, couper, faire entendre, déplacer, réécrire encore, proférer. C’est la dynamique de ces deux semaines d’ÉPAT (École Pratique des Auteur.ice.s de Théâtre), entreprise pour les interprètes de l’École du tnba, la metteuse en scène et l’autrice. Un espace d’exploration dégagé de tout enjeu de production pour s’interroger collectivement sur un projet d’écriture et ses résolutions scéniques. 

Doula, nom féminin, mot arabe dérivé du grec « doulê » qui signifie « esclave », « servante »
« Femme qui accompagne et soutient une femme enceinte et son entourage avant, pendant et après l’accouchement. À la différence d’une sage-femme, une doula n’est pas diplômée » (dictionnaire Larousse). 

Cette mise en espace est le prolongement d’un chantier d’écriture proposé par Théâtre Ouvert en août 2023, qui s’intitulait Les Paradis Mobiles. Pendant huit jours, et accompagné·es par l’auteur et scénariste Marc-Antoine Cyr, quatre auteur·ices se sont réuni·es pour imaginer une proposition scénique qui entremêlerait écriture pour le théâtre et pour la télévision. 

De ce chantier est née une fiction théâtrale en quatre épisodes : Notre Doula. On y suit le parcours d’un couple hétérosexuel qui décide, après plusieurs fausses couches, d’employer une doula pour l’accompagner dans sa nouvelle grossesse. Mais la jeune femme choisie pour occuper cette fonction provoque, malgré elle, une attirance étrange chez les deux époux qui glissent peu à peu dans l’obsession jusqu’à commettre l’irréparable. 

Fort·es de cette première rencontre, les huit artistes ont décidé de prolonger leur recherche, pour inventer une proposition hybride, pensée à la manière d’une saison de série télévisée…

EXTRAIT du premier épisode, écrit par Marion Stenton

MÈRE. on a quelque chose
je le mets là
vous pouvez lire ? pour convenir
de notre avenir commun on a imprimé
tu as le papier chéri
on a imprimé ce qu’on s’était dit un résumé de ce qu’on s’était dit par mail
je vous laisse le lire
peut-être
PÈRE. je vous donne un stylo peut-être
MÈRE. on le garde pour nous
PÈRE. entre nous
MÈRE. nous trois
PÈRE. vous écrivez là où vous êtes née vous pouvez l’écrire
MÈRE. il ne faut pas que ça vous gêne on n’en fera rien
c’est si peu conventionnel que
en quelque sorte ça nous rassure
ce n’est pas pour
PÈRE. nous ne sommes pas policiers
MÈRE. il n’y a que ma belle-sœur qui sait pour l’instant et nous pensons nous pensons
PÈRE. nous pensons qu’il serait mieux de rester discrets après tout ce qui s’est passé avec l’hôpital nous ne voulons plus
MÈRE. je ne veux plus aller à l’hôpital vous le comprenez
ça serait bien que vous le compreniez ça
que tout se passera ici
même si
même si ce n’est pas toujours beau à voir ici même
oui pour ce miracle
je n’ai pas peur de salir le canapé
PÈRE. et aussi que l’argent n’est pas un problème si tout se passe au mieux
d’accord ?
MÈRE. signez toutes les pages ce n’est qu’une question de procédure la procédure rassure
non ?
PÈRE. c’est formidable de sentir les choses commencer
de sentir que l’on commence une histoire ensemble
hein ?
MÈRE. les choses qui commencent
les choses ont déjà commencé
dans le ventre
notre ventre ? hein ? notre ventre ?