Avalon Princesse est une pièce-récit, une réinterprétation émancipée du mythe arthurien, transposé de nos jours dans un petit village du sud de la France. Avalon y devient une boîte de nuit queer perdue dans les étangs, lieu d’exil de tout un peuple invisible où vit Morgane. Camelott devient une entreprise de palettes tenue par les jeunes du village, rassemblés autour d’Arthur. Aujourd’hui, Morgane, Arthur, Guenièvre et Lancelot se retrouvent pour défaire les nœuds du mythe clanique dans lesquels ils ont été pris, et interrogent ensemble les limites de l’amour que l’on peut se porter. Et si la légende avait été racontée du point de vue des absent·es – et notamment des femmes ?

GUENIEVRE. – Personne ne me poursuit, alors une dernière fois, je traverse le labyrinthe de palettes. Ça en fait, du bois. Ça en fait vraiment beaucoup. Je crache mon sang sur le sceau de l’entreprise. Il reste une boîte d’allumettes dans la poche de ma veste. Dessus y’a marqué « Burn bright, darling ».

Des cadavres d’oiseaux tombent du ciel. Une petite fille les ramasse et va les cacher sous son lit. Un petit garçon l’aide. Un autre petit garçon les regarde et ressent beaucoup de jalousie envers le petit garçon. On peut supposer qu’il est amoureux de la petite fille. Une dame les regarde tous les trois depuis la maison d’à côté. Il n’y a rien de découvert à la fin. Tout arrive sans raison, et sans mystère. La mort est simplement partout, sans qu’on puisse expliquer pourquoi. Et intrinsèquement liée au jeu.

Il avait de très jolies plumes grises, très belles, et j’ai embrassé son bec avec mes lèvres. Après, j’avais le goût de son sang sur mes lèvres. Mais ce n’était pas très désagréable. C’était un sang d’oiseau. Un sang de quelque chose qui vit sur la cime des arbres. Un sang de tout là-haut. Je me suis sentie privilégiée d’avoir le goût d’un sang de tout là-haut sur mes lèvres. Il était si mignon que j’avais envie de croquer sa petite tête.

Propane vit seule avec son père dans un village loin des grosses villes, royaume des pick-up, des chasseurs, des 4×4 et des party sur la grève du Lac. Propane est différente des autres filles de son âge, elle le sait, elle le remarque, mais elle peine à l’expliquer. Peu après ses dix-huit ans, son père exige qu’elle se trouve un travail et déménage. Propane constate qu’elle n’est pas tout à fait outillée pour la vraie vie lorsqu’elle perd connaissance parce qu’un client de l’épicerie où elle vient de décrocher un emploi lui touche le bras… Propane, la maison en bardeaux verts explore l’expérience spécifique d’une jeune fille autiste en région éloignée, elle qui ne se reconnaît pas dans les codes de son milieu.

Les villages devraient faire des concours de silence
Le nôtre gagnerait sûrement
Y a des bouts où je me dis que le monde est juste mort
Tellement y a pas de bruit
Mais pas pendant la saison du barbec

Au Louvre, une soupe lancée contre une vitre fait trembler un monde bien plus grand que le musée. Vigiles, responsables, juristes, ouvrier.es, militant.es : chacun·e tente de colmater, de justifier, de contrôler. Mais derrière la paroi, quelque chose insiste. Une fissure. D’abord minuscule, presque invisible. On détourne le regard, on la recouvre, on dit qu’elle n’existe pas. Mais elle avance, elle s’élargit, elle déborde. Au centre, Modesta, employée du musée, cherche à comprendre ce qui lui arrive et ce qu’on lui raconte. Peu à peu, les certitudes se déplacent : qu’est-ce qui est vrai ? Qu’est-ce qui relève du récit, de l’image ou de la croyance ? Qui décide de ce que l’on regarde, de ce que l’on protège et de ce que l’on accepte comme réel ? Qu’est-ce qui est important ? tente d’ouvrir une brèche dans nos manières de regarder le monde.

Une personne qui achète sa soupe à bas prix n’a pas de raison légitime de circuler dans un musée.

Parce que nous vivons au présent, parce que nous connaissons autant que toustes le monde évolué et ses pièges, nous usons à bon compte de précautions, nous tâchons de tout bien baliser, de zoomer où il faut, de cerner, de pallier, de faire écho, de défendre partout l’idée du juste et du sensible.
Pour cela, nous avons fait éclore dans le débat public des mots nouveaux, signifiants, que nous essayons toujours d’utiliser sciemment, en incluant ouvertement et consciemment chacun·chacune.

Mais il arrive parfois – zut – que nos mots bien-pensants nous ripent la langue et qu’ils deviennent malgré nous des raccourcis, des gimmicks, alors qu’ils recouvrent pourtant des enjeux et des positionnements importants. Ou alors qu’ils soient récupérés par d’autres bouches qui leur donnent l’air de porte-à-faux.
Comment se fait-il – zut bis – que nos propres mots nous échappent ? Comment les tenir en éveil ? Est-ce que ce n’est pas notre rôle d’auteurices de théâtre, justement, de (re)donner sens à ce qui se dit ?

Pour mener à bien ce nouveau cabaret politico-ludique, chaque artiste se voit ici confier un phonème qui est entré pour la bonne cause dans la case du langage courant, mais qui peut-être s’y sent désormais à l’étroit, dans la zone grise de l’impensé. À elleux de lui redonner tout son lustre perdu.

ENTRÉE LIBRE SUR RÉSERVATION
Sur la billetterie en ligne, au 01 42 55 55 50 ou par mail resa@theatreouvert.com

Dans un Québec parallèle où la région de Portneuf est devenu l’épicentre du tourisme spirituel, un groupe d’inconnus part en pèlerinage sur les traces du miracle de Saint-Timothé, à des fins de développement personnel. À travers une mosaïque de scènes révélant les moments de stagnation de leur périple, le groupe se confronte aux détours, individuels et collectifs, prévus et imprévus, qui peu à peu s’imposent comme la seule voie.
Entre huis-clos anxiogène et comédie existentialiste, Détours est une réflexion sur la nécessité de l’espoir et sur l’utilité de la foi.

J’veux aider, j’veux sauver, j’veux donner autre chose qu’une fin
Oui c’est ça que j’veux
Un début criss
Un début ça serait l’fun à donner

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Comme une foudre qui s’abattrait deux fois… Quelques jours après la disparition de son père et tout le carnaval qui entoure les funérailles, un jeune homme subit une agression dans un bar. Comment ces deux désastres viendront-ils s’entrechoquer dans sa psyché? Et auprès de qui trouvera-t-il le secours? Construite comme une playlist, cherchant la jubilation malgré tout, la pièce convoque Mère-Courage, Victoria-Sourire, l’Ami-Pédale, l’Amoureux, mais aussi les Folles-du-Bus, le Gouinistan, les Travelos-Tatas et tout ce qui pourrait ré-attiser la joie. 

t’as la bouche qui bouge toute seule
t’es incapable de faire une phrase
t’arrives seulement à dire
ce matin ?
ça ne veut rien dire ce matin
Mère-Courage dit
c’est arrivé ce matin
je l’ai retrouvé dans le jardin
à côté de ses endives
je l’ai dit
à toi
en premier
je vais devoir appeler les autres

Camargue, été 2011. Anto accompagne son père à l’anniversaire de mariage d’Hélène et Bueno, le meilleur ami de la famille. Dans cet univers de ferrades et d’arènes, la manade de Bueno fait toute sa fierté. Mais la veille, pendant l’abrivade, l’un de ses taureaux s’est jeté dans le vide. Cet accident va cisailler la nuit de fête et confronter Anto et Culbuto, sa cousine, à la violence et à l’amour qu’elles portent aux leurs.

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Pendant l’ÉPAT, les auteurices éprouvent leur écriture avec la collaboration des interprètes et au contact du plateau. Les élèves-interprètes se confrontent à la singularité de ces nouvelles voix dramatiques.

Pensé comme un espace de recherche affranchi des enjeux de production, ce laboratoire constitue un temps précieux d’accompagnement pour les auteurices et de formation pour les futur·es professionnel·les du théâtre. À l’issue de ce travail, chaque texte mis en voix est présenté deux fois au public, partageant ainsi une étape essentielle de leur développement.

Tout se passe dans une zone périurbaine, sur la route qui longe l’ancienne ligne de chemin de fer. Tout se passe la nuit, au début de l’hiver. Une étrange lumière apparaît dans le ciel et perturbe les habitants de la ville. Un jeune homme disparaît soudainement. Sa soeur, Dinah, arpente la ville à sa recherche. Avec son amie Charlie, elle tente de résoudre le mystère de cette absence. Les deux adolescentes sont plongées dans une nuit sans fin durant laquelle tout s’embrase. Un frère disparaît et l’équilibre du monde se renverse. 

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Pendant l’ÉPAT, les auteurices éprouvent leur écriture avec la collaboration des interprètes et au contact du plateau. Les élèves-interprètes se confrontent à la singularité de ces nouvelles voix dramatiques.

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Au milieu de l’automne du Sud-Ouest, entouré·es par des monocultures avec vue sur les Pyrénées, des adolescent·es vivent en marge. Iels tisent, tirent sur du shit et errent. Il n’y a pas d’adultes, ou presque.
Les soirées se répètent inlassablement quand Il arrive. Le tueur de chiens. 

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