Nouvelle édition du festival FOCUS à Théâtre Ouvert ! 

Bastien marche le long d’un fleuve, le soir de son anniversaire. Des fantômes l’accompagnent : les fantômes des 3 adolescents morts dans l’accident de voiture qu’il a causé il y a 10 ans, le soir de ses 17 ans. Il y a urgence, les morts comme Bastien commencent à oublier ce qu’il s’est véritablement passé ce soir-là. Or, quelqu’un attend depuis tout ce temps le récit de cet accident, et attend peut-être Bastien au bout de sa marche.

Margot : Pourquoi on te hante si longtemps après, alors que nous-même on oublie ?

Vicky : De quoi devons-nous nous souvenir ? Pourquoi on doit se souvenir pour pouvoir partir ?

Bastien : Pourquoi je dois me souvenir ?

Ianis : Pourquoi c’est si dur de se souvenir ?

Bastien : Pourquoi je dois me souvenir ?

Margot : Pourquoi ça nous fatigue autant de se souvenir ?

Bastien : Pourquoi j’étais triste terriblement triste ? Pourquoi je suis toujours triste ? Qu’est-ce que j’ai perdu ? Qu’est-ce que j’ai effacé, oublié ? Pourquoi je dois me souvenir ?

Vicky: Parce que nous, on oubliera.

Margot : Parce que les morts ça oublie. Ça ne fait que ça.

Vicky : C’est maintenant ou jamais. Bientôt on sera mort de chez mort.

Pourquoi certaines femmes choisissent-elles d’éclaircir leur peau ? Que cherchent-elles à transformer, à effacer ou à devenir ?

À partir de rencontres avec des femmes en Seine-Saint-Denis, Olivia Mabounga recueille des paroles intimes autour de la dépigmentation volontaire de la peau, une pratique appelée tchatcho, tchokotage ou xessal, que l’on soit au Congo, en Côte d’Ivoire ou au Sénégal.

Derrière ce geste se dessinent des histoires singulières, des désirs de beauté, des contradictions, des héritages familiaux et des injonctions devenues des règles à suivre pour être désirable, valorisée et reconnue.

Au fil de son enquête, Olivia Mabounga est également allée à la rencontre des racoleurs, des vendeurs et des pharmaciens. Leurs voix se mêlent à celles des femmes, faisant entendre les discours, les conseils et les promesses qui façonnent nos imaginaires et participent à la construction d’un idéal de beauté.

Entre témoignages, récits de vie et mémoire collective, Histoire(s) de Tchatcho, de Tchokotage et de Xessal interroge ce que nos corps racontent de notre histoire.

Accompagnée par la musique live de Valentin Durup, Olivia Mabounga fait résonner ces paroles dans une lecture musicale où l’intime devient politique.

Mowuta est une pièce dont l’univers nous transporte dans un parcours à la fois physique et intérieur entre Lubumbashi, Kinshasa et les mirages de “la terre promise”. Entre les surprises de la capitale et son rêve de l’ailleurs, que devient-on lorsque son propre pays devient un ailleurs ? Mowuta nous entraîne dans un voyage où le rêve d’ailleurs se confronte peu à peu aux aspérités de la réalité.

Assignés garçons à la naissance, deux adolescent.e.s commencent un jeu dans un garage, qui prend la forme d’une interview. Avec une caméra entre elleux, l’un fait le garçon, l’autre la fille. Iels se rejoignent tous les mercredis après-midi pour continuer ce rituel, posant la caméra dans chaque pièce de la maison.

Le 08 février 2018, je publie une vidéo sur Youtube dans laquelle je joue un extrait d’un texte inédit de Pascal Rambert. Je tente alors le concours de l’école du Théâtre national de Bretagne.

La rencontre avec ce texte a changé ma vie. Il ouvre ma vie de comédienne. Huit ans après, Pascal Rambert m’en offre les droits et le baptise de mon nom.

Ce monologue est un cri du désir et une révolte contre la mort. Il porte la voix d’une femme prise entre deux amours, qui pleure son amant disparu : hinda est une figure tragique et sensuelle dans un XIXème siècle qui glisse jusqu’à nous.

EXTRAIT

(…) je suis dévastée je pleure à genoux je me lève je pleure debout et je m’agenouille à nouveau pour pleurer personne ne peut me soutenir personne ne peut m’aider à me tenir droite pour porter un tel chagrin j’ai le chagrin dans le corps ta mort engendre le chagrin j’ai la révolte dans le corps j’ai la rage ton geste engendre la rage la révolte dans le corps on ne commet pas un tel geste non tu as manqué de courage on ne te retire pas à moi tu devais m’appartenir j’avais lancé mes serres être à moi tu devais être à moi faire preuve de courage et foncer dans notre amour moi j’ai foncé dans notre amour toi tu n’as pas eu le courage de foncer dans notre amour tu es là entouré de ces fleurs parce que tu as manqué de courage on ne se tue pas on affronte la vie idiot voilà la règle la seule chose qui réclame du courage c’est de vivre (…)

À droite le couteau est le portrait du quartier périphérique d’une petite ville française entre 1989 et 2001 à travers les retrouvailles de deux sœurs. Alors que les échos des guerres planent sur la vie et l’imaginaire des habitant·es du quartier se déploie l’expérience commune de deux sœurs, tout comme leurs vies si différentes.

Chacune est accompagnée par une figure tutélaire qui apparaît au moment où le réel la percute. Majda, l’aînée qui reste dans le quartier jusqu’à sa mort, est accompagnée par Rabia Al Adawiya, poétesse irakienne et grande mystique soufie du 8ème siècle. Etel Adnan, poétesse et peintre lesbienne née à Beyrouth en 1925 apparaît à Rim, la petite sœur, alors qu’elle vit ses premiers émois amoureux.

L’histoire d’un ado pauvre qui vous emmène dans le blockhaus de sa ville balnéaire de Cassos-sur-Mer, à la rencontre de son frère trop aimé, au travers des rues où mendier rapporte, dans la chambre d’une copine, sous les vestiges de l’Occupation, jusqu’au terrain de foot où un bad-boy fantasmé se fait harceleur ou sauveur, pour finir dans les bras d’un sugar banquier et filer vers la grande ville – au doux son des vagues et des liasses.

Garçons-Blockhaus est une fugue par la poésie des marges et les punchlines provocantes. Tout au bout se trouve survivre.

L. entre. Elle a le visage triste, défaite de fin d’année.
Elle rentre parce que c’est Noël.
Et la voilà, dans son arrière-pays, comme un arrière-goût.
La mère.
Le sac est trop lourd, le poids sur les épaules.
La mère se tient là face à L.
Sur le seuil.
Là qu’elles restent tant qu’elle n’aura pas trouvé le courage.
Là qu’elles vont en rester ?
Elles tenteront de s’expliquer, de se comprendre.
Un dernier effort. Parce que c’est Noël.

Minon, jeune afrodescendante, raconte son chemin à la découverte du héros de son enfance, le roi Béhanzin.

Figure nationale béninoise, il a résisté contre la colonisation française du royaume du Dahomey, à la fin du XIXème siècle, puis a été déporté pendant douze ans en Martinique, avant de mourir sur le retour de son exil en Algérie.

A l’aide de tentures et d’un livre pop-up, elle se confronte la réalité du mythe, et elle l’effeuille en essayant de comprendre sa complexité. Face à l’héritage de la déportation, le texte s’offre comme une réponse et une réparation, permettant de s’enraciner autrement dans le monde. Et nous invite à rêver un avenir en archipel, au plus près du vivant.