À l’aube, Marthe et Sofia se rencontrent à quelques mètres de l’Amnesia, sous l’abribus. L’une semble attendre depuis toujours, l’autre fuit une nuit étrange, peuplée de visages masqués et de rumeurs de catastrophe. Une alarme retentit, les certitudes se renforcent. Lorsque l’évacuation de la ville est décrétée, Marthe tente de documenter et de comprendre ce qui s’est produit, tandis que Sofia, cloîtrée chez elle depuis plusieurs jours, observe du haut de son immeuble une ville désertée.

« MARTHE : Ça y est. Ça commence. SOFIA : Qu’est-ce qui commence ? MARTHE : La déflagration. SOFIA : Ah. Vous aussi, vous croyez à ces histoires d’illuminés ? MARTHE : Ça, ce ne sont pas des histoires. Une ambulance passe à toute vitesse. MARTHE : Ça commence. Une voiture de police passe à toute vitesse. Lumière de gyrophare. MARTHE : Là, ça commence. SOFIA : C’est juste une alarme. Ils doivent faire un test, comme ils font les mercredis. MARTHE : Ça ne ressemble pas du tout à une alarme. SOFIA : Ça doit être une erreur. MARTHE : Non. Ce n’est pas une erreur. Ils nous appellent. SOFIA : Qui ça, « ils » ? MARTHE : Les autres. C’est le moment. Ça va arriver d’un instant à l’autre. C’est le signal. SOFIA : Le signal ? Le signal de quoi ? Qu’est-ce qu’il va se passer ? MARTHE : Tu ne devrais pas rester là. Ça va commencer à devenir dangereux ici. Suis-moi. »

Portrait hypothétique de deux tueurs en série explore l’itinéraire de deux amants dans le Paris des années 80, pris dans un vertige d’amour, de violence et de marginalité. Inspirée d’un fait divers réel, la pièce mêle archives, fiction et autofiction pour dresser le portrait fragmenté de corps abîmés par le racisme, la domination sociale et les violences intimes. Sans chercher à excuser ni à juger, elle expose ce qui naît quand la violence subie devient violence exercée, et interroge la part collective de cette dérive.

« Il a laissé un grand silence, ça m’a paru une éternité
Et puis il a seulement dit : “ t’es de quelle origine?”
J’ai soudain eu envie de lui éclater la tête contre le miroir de la loge
Je voyais des giclées de sang sur les têtes en plastiques impassibles qui portaient mes
perruques
Mais j’ai souri et j’ai répondu. »

Prolongement du chantier d’écriture proposé par Théâtre Ouvert en août dernier, cette mise en voix réunit sept auteurices sur scène. Tour à tour, chacun·e d’entre elleux livre un récit à la première personne où s’entremêlent joyeusement vécu et fiction, poésie et politique. La scène est ainsi envisagée comme l’espace d’une affirmation de soi, où la parole est urgente et le partage sensible. Ou quand écrire devient aussi l’art de tenir sur ses jambes.

« Du coup, je sais plus quoi faire. J’attends que ça passe. 
Ou que ça casse. La plupart du temps ça casse. Ça se brise, morceau par morceau, 
de façon dilué. Et je peux rien montrer. Je suis coincé. 
Du coup on peut penser que je suis dur. 
On me dit, tu montres jamais rien t’es dur 
J’dis non je suis pas dur 
J’essaie juste de faire en sorte que les morceaux restent collés ensemble. »

– Yanis Skouta, citation issue du texte écrit pour le chantier des auteurices, août 2025

Le spectacle sera créé en septembre 2026 à Théâtre Ouvert.

Dans Pièce à vivre, une femme croit rentrer « chez elle », mais son « chez elle » est habité par un être de passage. Il est l’Occupant, elle est l’Occupée. Il est dans l’illégalité, elle est dans son bon droit. Qu’en est-il de la légitimité ? Pour éviter d’en venir aux mains, la guerre de territoire passe par les mots. La situation en apparence triviale questionne le « chez-soi », la propriété, la frontière, l’hospitalité et la façon d’habiter le monde pour deux forces contraires. Utopies et fictions suffisent-elles pour vivre ensemble ? Le terrain vague de la « pièce à vivre » offre une friche où se réinventent les imaginaires.

Ils pourraient nous apprendre à manger avec un bec. À creuser la terre avec un bec. À nous poser sur une branche sans qu’elle ne cède. À tomber amoureux sans parler. Sans roucouler. Ils pourraient nous apprendre à briller sans brûler. 

Gabriel Moreau est éducateur à la Protection Judiciaire de la Jeunesse. Il raconte ses pérégrinations qui sont de plus en plus insensées : il ne peut plus trouver le temps de rencontrer les jeunes qui lui sont confiés. Le travail de protection des mineurs est devenu impossible. Gabriel finit par imploser et faire un burn-out (brûlé dehors), tellement ce à quoi il est confronté est difficile.

La colère est perceptible. Ce texte cherche aussi à briser le silence et permet de continuer à défendre des valeurs mises à mal.

(…)
Je ne suis plus un éducateur, désolé, frère. Cela ne rigole plus. Et je n’en rencontre pas beaucoup où je travaille. Ah oui c’est ce mot-là qui est écrit sur la fiche de poste… Je suis un rédacteur, peut-être. Il n’y a plus de Centre du Cyclone, de lieu qui berce et qui montre quand la tempête se déchaîne au dehors. (…)

Juillet 2018, soir de la finale de la Coupe du monde de football. Un jeune homme se cache dans les WC d’un centre commercial, les mains couvertes de sang. Il se fait appeler Tom. Ce fils unique de vingt-neuf ans, de son vrai nom Romain Marais, est un étudiant égaré et érotomane, aux prises avec d’étranges désirs de dévoration.

Actrice noire en pleine ascension, Lame se livre à des séances d’hypnose pour soigner un eczéma qui la ronge. Plongée dans un état second, elle revisite son enfance en banlieue, ses premiers émois, ses rêves de cinéma, et tente d’échapper au sentiment de menace qui la hante.

L’un est un monstre en puissance, l’autre une comédienne en devenir dont le corps désiré, célébré, lui échappe et la met en danger…

Le roman est publié aux éditions Grasset (août 2025). Il est lauréat du Prix littéraire « Les Inrockuptibles » dans la catégorie premier roman.

France Culture, Comme un samedi : « [un] premier roman, *Avale (*éditions Grasset), à l’écriture rythmée, charnelle, qui roule dans les oreilles. »

Télérama : Séphora Pondi « explore avec une très belle maîtrise les parts d’ombre de la célébrité. »

Le Monde : « Avec son roman « Avale », la comédienne Séphora Pondi dévoile une intensité surprenante »

Les Inrocks : « un texte puissant et hyper-contemporain sur le corps et l’idée d’être regardé·e. »

Le Point : « un récit dont la vigueur et le tempo ultra-maîtrisé collent au lecteur un uppercut dont il se remet mal. »

Les Échos : « un premier roman aussi prenant que troublant »

RFI, De vive(s) voix : « le roman explore les thématiques du harcèlement, de la vie d’actrice et de tout ce qu’elle implique dans sa corporéité la plus brute, ainsi que la question du désir sous toutes ses déclinaisons. »

Radio Nova, Le Score : « un premier roman marquant »

La Provence : « un roman écrit avec les crocs »

RTS : « un premier roman de destins croisés et à l’écriture sensuelle qui ne laisse pas indemne. »

Zone critique : « flamboyant et sensuel »

Benzine : « deux personnages, incarnés comme rarement dans une fiction. »

La peur s’est répandue dans la société, jusqu’à tétaniser les corps. Une jeune femme musulmane n’arrive plus à se déplier pour faire sa prière. Paralysée, debout devant son tapis, elle a le visage tourné vers la fenêtre de sa voisine d’en face, qui semble l’espionner, cachée derrière son rideau. Elle n’ose même plus prier, envahie par le reproche invisible et sournois de cette voisine accusatrice. « J’ai peur qu’elle ait peur de moi », dit-elle. A un moment, dans la nuit, son reflet dans la fenêtre nous fait penser que la voisine pourrait être elle-même. Comme si la peur avait totalement envahi son intimité, telle une fumée noire dans son introspection.

« La prière n’est plus possible à ce moment
Il lui semble contenir toute la violence
Il lui semble que vient d’entrer toute la violence autour »

C’est l’école qui lui a donné envie de parler. C’est l’école qui lui a donné envie de dire, ça.

Parce qu’elle a entendu des petits lapins à l’école. Elle a entendu des petits lapins à l’école, se plaindre qu’ils avaient été chassés. Et c’est là qu’elle s’est dit, mais moi je connais, ça. C’est là qu’elle s’est dit ça. Et qu’on lui a dit que ça ne comptait pas. Et qu’on lui a dit. Ah non. Ça, ça ne compte pas. Ça, ça ne compte pas. La maison, ça ne compte pas. La maison, ce n’est pas, ça.

Et c’est là qu’elle est venue vous le raconter.