La dame en bas d’chez moi suit un personnage qui entreprend de dire les autres : les voisins, les silhouettes familières, les vies proches.
Dans ce regard presque naïf se dessine un paysage humain ordinaire.
Mais à mesure que la parole avance, celui qui raconte se dévoile à son tour, jusqu’à disparaître dans ce qu’il observe, devenant lui aussi, un simple voisin.  

“Aujourd’hui
l’appartement du gardien
il est vide
vidé
j’ai vu une table deux chaises des stylos pour signer et des murs fatigués c’est tout
y’avait plus rien
seulement deux fois la mort en teinture blonde là-dedans
c’est sûr qu’elles l’ont chopé les dames du syndicat.
le gardien il aurait dû fermer la porte de chez lui à clef pour pas qu’elles rentrent
en plus j’ai l’impression qu’il était même pas payé
j’ai dit
il est où l’gardien ?
elles m’ont regardé en souriant
il est parti
elles ont souri avec leurs dents de requin
avec plein de sang sur les gencives”

Été 1980. Yann Lemée, 28 ans, étudiant en philosophie et homosexuel, frappe à la porte de son idole, Marguerite Duras. Il ne la quittera plus. Rapidement, l’écrivaine va tenter de façonner la vie du jeune homme à son image, jusqu’à vouloir le rebaptiser Yann Andréa. Commence alors une relation vertigineuse qui entremêle la vérité et la fiction, l’intensité et la destruction, et que l’on considère encore comme l’une des grandes passions qui ont marqué l’histoire de la littérature.

Au gré d’une narration fragmentaire, composée d’éléments d’archives et de scènes réinventées, L’Effondrement des glaciers navigue à travers l’histoire de Yann Lemée, pour opérer un retournement de point de vue et tenter de redonner voix à celui qui est devenu un personnage de l’oeuvre de Duras. La pièce s’emploie à confronter ce qui reste encore idéalisé dans l’imaginaire collectif et nous invite à questionner nos ambivalences, en replaçant cette relation à échelle humaine. Est-ce que l’amour peut prendre racine dans la fascination d’un être pour un autre ? Peut-on accorder une place à la violence dans l’intime ? Sous quelle(s) condition(s) ? Où s’arrête l’amour et où commence l’abus ? Et, en filigrane, qu’est-ce qui fait que la postérité décide de retenir telle ou telle version de l’histoire et sur quoi choisit-elle de fermer les yeux ?

« –  Alors, vous êtes homosexuel ?
–  Oui.
–  Vous ne l’aviez jamais dit.
–  Excusez-moi.
–  Homosexuel ?
–  Oui.
–  C’est impossible, ça.

–  Et vous avez vingt-cinq ans ?
–  Vingt-huit.
–  J’en ai soixante-six.
–  Je sais.
–  C’est impossible.
–  Impossible ?
–  Impossible.
–  Qu’est-ce que vous voulez dire ? Vous souhaitez que je parte ?
–  Je veux dire que c’est l’impossible qui rend cette rencontre aussi merveilleuse. »

À l’aube, Marthe et Sofia se rencontrent à quelques mètres de l’Amnesia, sous l’abribus. L’une semble attendre depuis toujours, l’autre fuit une nuit étrange, peuplée de visages masqués et de rumeurs de catastrophe. Une alarme retentit, les certitudes se renforcent. Lorsque l’évacuation de la ville est décrétée, Marthe tente de documenter et de comprendre ce qui s’est produit, tandis que Sofia, cloîtrée chez elle depuis plusieurs jours, observe du haut de son immeuble une ville désertée.

« MARTHE : Ça y est. Ça commence. SOFIA : Qu’est-ce qui commence ? MARTHE : La déflagration. SOFIA : Ah. Vous aussi, vous croyez à ces histoires d’illuminés ? MARTHE : Ça, ce ne sont pas des histoires. Une ambulance passe à toute vitesse. MARTHE : Ça commence. Une voiture de police passe à toute vitesse. Lumière de gyrophare. MARTHE : Là, ça commence. SOFIA : C’est juste une alarme. Ils doivent faire un test, comme ils font les mercredis. MARTHE : Ça ne ressemble pas du tout à une alarme. SOFIA : Ça doit être une erreur. MARTHE : Non. Ce n’est pas une erreur. Ils nous appellent. SOFIA : Qui ça, « ils » ? MARTHE : Les autres. C’est le moment. Ça va arriver d’un instant à l’autre. C’est le signal. SOFIA : Le signal ? Le signal de quoi ? Qu’est-ce qu’il va se passer ? MARTHE : Tu ne devrais pas rester là. Ça va commencer à devenir dangereux ici. Suis-moi. »

Prolongement du chantier d’écriture proposé par Théâtre Ouvert en août dernier, cette mise en voix réunit sept auteurices sur scène. Tour à tour, chacun·e d’entre elleux livre un récit à la première personne où s’entremêlent joyeusement vécu et fiction, poésie et politique. La scène est ainsi envisagée comme l’espace d’une affirmation de soi, où la parole est urgente et le partage sensible. Ou quand écrire devient aussi l’art de tenir sur ses jambes.

« Du coup, je sais plus quoi faire. J’attends que ça passe. 
Ou que ça casse. La plupart du temps ça casse. Ça se brise, morceau par morceau, 
de façon dilué. Et je peux rien montrer. Je suis coincé. 
Du coup on peut penser que je suis dur. 
On me dit, tu montres jamais rien t’es dur 
J’dis non je suis pas dur 
J’essaie juste de faire en sorte que les morceaux restent collés ensemble. »

– Yanis Skouta, citation issue du texte écrit pour le chantier des auteurices, août 2025

Le spectacle sera créé en septembre 2026 à Théâtre Ouvert.

Ils pourraient nous apprendre à manger avec un bec. À creuser la terre avec un bec. À nous poser sur une branche sans qu’elle ne cède. À tomber amoureux sans parler. Sans roucouler. Ils pourraient nous apprendre à briller sans brûler. 

Gabriel Moreau est éducateur à la Protection Judiciaire de la Jeunesse. Il raconte ses pérégrinations qui sont de plus en plus insensées : il ne peut plus trouver le temps de rencontrer les jeunes qui lui sont confiés. Le travail de protection des mineurs est devenu impossible. Gabriel finit par imploser et faire un burn-out (brûlé dehors), tellement ce à quoi il est confronté est difficile.

La colère est perceptible. Ce texte cherche aussi à briser le silence et permet de continuer à défendre des valeurs mises à mal.

(…)
Je ne suis plus un éducateur, désolé, frère. Cela ne rigole plus. Et je n’en rencontre pas beaucoup où je travaille. Ah oui c’est ce mot-là qui est écrit sur la fiche de poste… Je suis un rédacteur, peut-être. Il n’y a plus de Centre du Cyclone, de lieu qui berce et qui montre quand la tempête se déchaîne au dehors. (…)

Juillet 2018, soir de la finale de la Coupe du monde de football. Un jeune homme se cache dans les WC d’un centre commercial, les mains couvertes de sang. Il se fait appeler Tom. Ce fils unique de vingt-neuf ans, de son vrai nom Romain Marais, est un étudiant égaré et érotomane, aux prises avec d’étranges désirs de dévoration.

Actrice noire en pleine ascension, Lame se livre à des séances d’hypnose pour soigner un eczéma qui la ronge. Plongée dans un état second, elle revisite son enfance en banlieue, ses premiers émois, ses rêves de cinéma, et tente d’échapper au sentiment de menace qui la hante.

L’un est un monstre en puissance, l’autre une comédienne en devenir dont le corps désiré, célébré, lui échappe et la met en danger…

Le roman est publié aux éditions Grasset (août 2025). Il est lauréat du Prix littéraire « Les Inrockuptibles » dans la catégorie premier roman.

France Culture, Comme un samedi : « [un] premier roman, *Avale (*éditions Grasset), à l’écriture rythmée, charnelle, qui roule dans les oreilles. »

Télérama : Séphora Pondi « explore avec une très belle maîtrise les parts d’ombre de la célébrité. »

Le Monde : « Avec son roman « Avale », la comédienne Séphora Pondi dévoile une intensité surprenante »

Les Inrocks : « un texte puissant et hyper-contemporain sur le corps et l’idée d’être regardé·e. »

Le Point : « un récit dont la vigueur et le tempo ultra-maîtrisé collent au lecteur un uppercut dont il se remet mal. »

Les Échos : « un premier roman aussi prenant que troublant »

RFI, De vive(s) voix : « le roman explore les thématiques du harcèlement, de la vie d’actrice et de tout ce qu’elle implique dans sa corporéité la plus brute, ainsi que la question du désir sous toutes ses déclinaisons. »

Radio Nova, Le Score : « un premier roman marquant »

La Provence : « un roman écrit avec les crocs »

RTS : « un premier roman de destins croisés et à l’écriture sensuelle qui ne laisse pas indemne. »

Zone critique : « flamboyant et sensuel »

Benzine : « deux personnages, incarnés comme rarement dans une fiction. »

La peur s’est répandue dans la société, jusqu’à tétaniser les corps. Une jeune femme musulmane n’arrive plus à se déplier pour faire sa prière. Paralysée, debout devant son tapis, elle a le visage tourné vers la fenêtre de sa voisine d’en face, qui semble l’espionner, cachée derrière son rideau. Elle n’ose même plus prier, envahie par le reproche invisible et sournois de cette voisine accusatrice. « J’ai peur qu’elle ait peur de moi », dit-elle. A un moment, dans la nuit, son reflet dans la fenêtre nous fait penser que la voisine pourrait être elle-même. Comme si la peur avait totalement envahi son intimité, telle une fumée noire dans son introspection.

« La prière n’est plus possible à ce moment
Il lui semble contenir toute la violence
Il lui semble que vient d’entrer toute la violence autour »

C’est l’école qui lui a donné envie de parler. C’est l’école qui lui a donné envie de dire, ça.

Parce qu’elle a entendu des petits lapins à l’école. Elle a entendu des petits lapins à l’école, se plaindre qu’ils avaient été chassés. Et c’est là qu’elle s’est dit, mais moi je connais, ça. C’est là qu’elle s’est dit ça. Et qu’on lui a dit que ça ne comptait pas. Et qu’on lui a dit. Ah non. Ça, ça ne compte pas. Ça, ça ne compte pas. La maison, ça ne compte pas. La maison, ce n’est pas, ça.

Et c’est là qu’elle est venue vous le raconter.