Avalon Princesse est une pièce-récit, une réinterprétation émancipée du mythe arthurien, transposé de nos jours dans un petit village du sud de la France. Avalon y devient une boîte de nuit queer perdue dans les étangs, lieu d’exil de tout un peuple invisible où vit Morgane. Camelott devient une entreprise de palettes tenue par les jeunes du village, rassemblés autour d’Arthur. Aujourd’hui, Morgane, Arthur, Guenièvre et Lancelot se retrouvent pour défaire les nœuds du mythe clanique dans lesquels ils ont été pris, et interrogent ensemble les limites de l’amour que l’on peut se porter. Et si la légende avait été racontée du point de vue des absent·es – et notamment des femmes ?

GUENIEVRE. – Personne ne me poursuit, alors une dernière fois, je traverse le labyrinthe de palettes. Ça en fait, du bois. Ça en fait vraiment beaucoup. Je crache mon sang sur le sceau de l’entreprise. Il reste une boîte d’allumettes dans la poche de ma veste. Dessus y’a marqué « Burn bright, darling ».

Des cadavres d’oiseaux tombent du ciel. Une petite fille les ramasse et va les cacher sous son lit. Un petit garçon l’aide. Un autre petit garçon les regarde et ressent beaucoup de jalousie envers le petit garçon. On peut supposer qu’il est amoureux de la petite fille. Une dame les regarde tous les trois depuis la maison d’à côté. Il n’y a rien de découvert à la fin. Tout arrive sans raison, et sans mystère. La mort est simplement partout, sans qu’on puisse expliquer pourquoi. Et intrinsèquement liée au jeu.

Il avait de très jolies plumes grises, très belles, et j’ai embrassé son bec avec mes lèvres. Après, j’avais le goût de son sang sur mes lèvres. Mais ce n’était pas très désagréable. C’était un sang d’oiseau. Un sang de quelque chose qui vit sur la cime des arbres. Un sang de tout là-haut. Je me suis sentie privilégiée d’avoir le goût d’un sang de tout là-haut sur mes lèvres. Il était si mignon que j’avais envie de croquer sa petite tête.

Propane vit seule avec son père dans un village loin des grosses villes, royaume des pick-up, des chasseurs, des 4×4 et des party sur la grève du Lac. Propane est différente des autres filles de son âge, elle le sait, elle le remarque, mais elle peine à l’expliquer. Peu après ses dix-huit ans, son père exige qu’elle se trouve un travail et déménage. Propane constate qu’elle n’est pas tout à fait outillée pour la vraie vie lorsqu’elle perd connaissance parce qu’un client de l’épicerie où elle vient de décrocher un emploi lui touche le bras… Propane, la maison en bardeaux verts explore l’expérience spécifique d’une jeune fille autiste en région éloignée, elle qui ne se reconnaît pas dans les codes de son milieu.

Les villages devraient faire des concours de silence
Le nôtre gagnerait sûrement
Y a des bouts où je me dis que le monde est juste mort
Tellement y a pas de bruit
Mais pas pendant la saison du barbec

Au Louvre, une soupe lancée contre une vitre fait trembler un monde bien plus grand que le musée. Vigiles, responsables, juristes, ouvrier.es, militant.es : chacun·e tente de colmater, de justifier, de contrôler. Mais derrière la paroi, quelque chose insiste. Une fissure. D’abord minuscule, presque invisible. On détourne le regard, on la recouvre, on dit qu’elle n’existe pas. Mais elle avance, elle s’élargit, elle déborde. Au centre, Modesta, employée du musée, cherche à comprendre ce qui lui arrive et ce qu’on lui raconte. Peu à peu, les certitudes se déplacent : qu’est-ce qui est vrai ? Qu’est-ce qui relève du récit, de l’image ou de la croyance ? Qui décide de ce que l’on regarde, de ce que l’on protège et de ce que l’on accepte comme réel ? Qu’est-ce qui est important ? tente d’ouvrir une brèche dans nos manières de regarder le monde.

Une personne qui achète sa soupe à bas prix n’a pas de raison légitime de circuler dans un musée.

Parce que nous vivons au présent, parce que nous connaissons autant que toustes le monde évolué et ses pièges, nous usons à bon compte de précautions, nous tâchons de tout bien baliser, de zoomer où il faut, de cerner, de pallier, de faire écho, de défendre partout l’idée du juste et du sensible.
Pour cela, nous avons fait éclore dans le débat public des mots nouveaux, signifiants, que nous essayons toujours d’utiliser sciemment, en incluant ouvertement et consciemment chacun·chacune.

Mais il arrive parfois – zut – que nos mots bien-pensants nous ripent la langue et qu’ils deviennent malgré nous des raccourcis, des gimmicks, alors qu’ils recouvrent pourtant des enjeux et des positionnements importants. Ou alors qu’ils soient récupérés par d’autres bouches qui leur donnent l’air de porte-à-faux.
Comment se fait-il – zut bis – que nos propres mots nous échappent ? Comment les tenir en éveil ? Est-ce que ce n’est pas notre rôle d’auteurices de théâtre, justement, de (re)donner sens à ce qui se dit ?

Pour mener à bien ce nouveau cabaret politico-ludique, chaque artiste se voit ici confier un phonème qui est entré pour la bonne cause dans la case du langage courant, mais qui peut-être s’y sent désormais à l’étroit, dans la zone grise de l’impensé. À elleux de lui redonner tout son lustre perdu.

ENTRÉE LIBRE SUR RÉSERVATION
Sur la billetterie en ligne, au 01 42 55 55 50 ou par mail resa@theatreouvert.com

Dans un Québec parallèle où la région de Portneuf est devenu l’épicentre du tourisme spirituel, un groupe d’inconnus part en pèlerinage sur les traces du miracle de Saint-Timothé, à des fins de développement personnel. À travers une mosaïque de scènes révélant les moments de stagnation de leur périple, le groupe se confronte aux détours, individuels et collectifs, prévus et imprévus, qui peu à peu s’imposent comme la seule voie.
Entre huis-clos anxiogène et comédie existentialiste, Détours est une réflexion sur la nécessité de l’espoir et sur l’utilité de la foi.

J’veux aider, j’veux sauver, j’veux donner autre chose qu’une fin
Oui c’est ça que j’veux
Un début criss
Un début ça serait l’fun à donner

L’AUTEUR NOUS EN PARLE

ENTRÉE LIBRE SUR RÉSERVATION
Sur la billetterie en ligne, au 01 42 55 55 50 ou par mail resa@theatreouvert.com

Comme une foudre qui s’abattrait deux fois… Quelques jours après la disparition de son père et tout le carnaval qui entoure les funérailles, un jeune homme subit une agression dans un bar. Comment ces deux désastres viendront-ils s’entrechoquer dans sa psyché? Et auprès de qui trouvera-t-il le secours? Construite comme une playlist, cherchant la jubilation malgré tout, la pièce convoque Mère-Courage, Victoria-Sourire, l’Ami-Pédale, l’Amoureux, mais aussi les Folles-du-Bus, le Gouinistan, les Travelos-Tatas et tout ce qui pourrait ré-attiser la joie. 

t’as la bouche qui bouge toute seule
t’es incapable de faire une phrase
t’arrives seulement à dire
ce matin ?
ça ne veut rien dire ce matin
Mère-Courage dit
c’est arrivé ce matin
je l’ai retrouvé dans le jardin
à côté de ses endives
je l’ai dit
à toi
en premier
je vais devoir appeler les autres

L’AUTEUR NOUS EN PARLE

 Une scène de braquage en plein Paris. Deux individus en fuite. L’un d’eux a trouvé refuge dans la chambre froide d’une boucherie. Une vie riche est le dernier monologue d’un individu recherché. 

« La vie devait toujours se faire en deux parties, la vie de pauvre d’abord, puis la vie riche ensuite, non ? Tu n’es pas d’accord ? » 

La dame en bas d’chez moi suit un personnage qui entreprend de dire les autres : les voisins, les silhouettes familières, les vies proches.
Dans ce regard presque naïf se dessine un paysage humain ordinaire.
Mais à mesure que la parole avance, celui qui raconte se dévoile à son tour, jusqu’à disparaître dans ce qu’il observe, devenant lui aussi, un simple voisin.  

“Aujourd’hui
l’appartement du gardien
il est vide
vidé
j’ai vu une table deux chaises des stylos pour signer et des murs fatigués c’est tout
y’avait plus rien
seulement deux fois la mort en teinture blonde là-dedans
c’est sûr qu’elles l’ont chopé les dames du syndicat.
le gardien il aurait dû fermer la porte de chez lui à clef pour pas qu’elles rentrent
en plus j’ai l’impression qu’il était même pas payé
j’ai dit
il est où l’gardien ?
elles m’ont regardé en souriant
il est parti
elles ont souri avec leurs dents de requin
avec plein de sang sur les gencives”

Été 1980. Yann Lemée, 28 ans, étudiant en philosophie et homosexuel, frappe à la porte de son idole, Marguerite Duras. Il ne la quittera plus. Rapidement, l’écrivaine va tenter de façonner la vie du jeune homme à son image, jusqu’à vouloir le rebaptiser Yann Andréa. Commence alors une relation vertigineuse qui entremêle la vérité et la fiction, l’intensité et la destruction, et que l’on considère encore comme l’une des grandes passions qui ont marqué l’histoire de la littérature.

Au gré d’une narration fragmentaire, composée d’éléments d’archives et de scènes réinventées, L’Effondrement des glaciers navigue à travers l’histoire de Yann Lemée, pour opérer un retournement de point de vue et tenter de redonner voix à celui qui est devenu un personnage de l’oeuvre de Duras. La pièce s’emploie à confronter ce qui reste encore idéalisé dans l’imaginaire collectif et nous invite à questionner nos ambivalences, en replaçant cette relation à échelle humaine. Est-ce que l’amour peut prendre racine dans la fascination d’un être pour un autre ? Peut-on accorder une place à la violence dans l’intime ? Sous quelle(s) condition(s) ? Où s’arrête l’amour et où commence l’abus ? Et, en filigrane, qu’est-ce qui fait que la postérité décide de retenir telle ou telle version de l’histoire et sur quoi choisit-elle de fermer les yeux ?

« –  Alors, vous êtes homosexuel ?
–  Oui.
–  Vous ne l’aviez jamais dit.
–  Excusez-moi.
–  Homosexuel ?
–  Oui.
–  C’est impossible, ça.

–  Et vous avez vingt-cinq ans ?
–  Vingt-huit.
–  J’en ai soixante-six.
–  Je sais.
–  C’est impossible.
–  Impossible ?
–  Impossible.
–  Qu’est-ce que vous voulez dire ? Vous souhaitez que je parte ?
–  Je veux dire que c’est l’impossible qui rend cette rencontre aussi merveilleuse. »