La dame en bas d’chez moi suit un personnage qui entreprend de dire les autres : les voisins, les silhouettes familières, les vies proches.
Dans ce regard presque naïf se dessine un paysage humain ordinaire.
Mais à mesure que la parole avance, celui qui raconte se dévoile à son tour, jusqu’à disparaître dans ce qu’il observe, devenant lui aussi, un simple voisin.  

“Aujourd’hui
l’appartement du gardien
il est vide
vidé
j’ai vu une table deux chaises des stylos pour signer et des murs fatigués c’est tout
y’avait plus rien
seulement deux fois la mort en teinture blonde là-dedans
c’est sûr qu’elles l’ont chopé les dames du syndicat.
le gardien il aurait dû fermer la porte de chez lui à clef pour pas qu’elles rentrent
en plus j’ai l’impression qu’il était même pas payé
j’ai dit
il est où l’gardien ?
elles m’ont regardé en souriant
il est parti
elles ont souri avec leurs dents de requin
avec plein de sang sur les gencives”

Été 1980. Yann Lemée, 28 ans, étudiant en philosophie et homosexuel, frappe à la porte de son idole, Marguerite Duras. Il ne la quittera plus. Rapidement, l’écrivaine va tenter de façonner la vie du jeune homme à son image, jusqu’à vouloir le rebaptiser Yann Andréa. Commence alors une relation vertigineuse qui entremêle la vérité et la fiction, l’intensité et la destruction, et que l’on considère encore comme l’une des grandes passions qui ont marqué l’histoire de la littérature.

Au gré d’une narration fragmentaire, composée d’éléments d’archives et de scènes réinventées, L’Effondrement des glaciers navigue à travers l’histoire de Yann Lemée, pour opérer un retournement de point de vue et tenter de redonner voix à celui qui est devenu un personnage de l’oeuvre de Duras. La pièce s’emploie à confronter ce qui reste encore idéalisé dans l’imaginaire collectif et nous invite à questionner nos ambivalences, en replaçant cette relation à échelle humaine. Est-ce que l’amour peut prendre racine dans la fascination d’un être pour un autre ? Peut-on accorder une place à la violence dans l’intime ? Sous quelle(s) condition(s) ? Où s’arrête l’amour et où commence l’abus ? Et, en filigrane, qu’est-ce qui fait que la postérité décide de retenir telle ou telle version de l’histoire et sur quoi choisit-elle de fermer les yeux ?

« –  Alors, vous êtes homosexuel ?
–  Oui.
–  Vous ne l’aviez jamais dit.
–  Excusez-moi.
–  Homosexuel ?
–  Oui.
–  C’est impossible, ça.

–  Et vous avez vingt-cinq ans ?
–  Vingt-huit.
–  J’en ai soixante-six.
–  Je sais.
–  C’est impossible.
–  Impossible ?
–  Impossible.
–  Qu’est-ce que vous voulez dire ? Vous souhaitez que je parte ?
–  Je veux dire que c’est l’impossible qui rend cette rencontre aussi merveilleuse. »

Nelly est une mère dévouée, une amante passionnée, une femme battue, rongée par la maladie, une comédienne, une Reine de la Nuit, une sorcière…

Mais aujourd’hui, Nelly est morte.

Alors, le soir venu, son fils Joey vient l’attendre au théâtre. 
Iels se retrouvent sur scène. Lui, le survivant. Et elle, son fantôme.

Ensemble, iels esquissent un pas de deux étrange.
Un petit rituel secret entre une mère qui n’est plus et l’enfant qui la cherche. 
Une célébration à l’image de leur Amour : hors-norme et incandescent. 

« Maman n’est pas morte
Personne ne sait
Chut
Le corps est « sorti-de-l’hôpital-en-cercueil-fermé » 
Personne n’a vu sa dépouille
Y a pas de dépouille
Jamais non plus de cancer
Le cancer c’est elle
Je sais qu’elle est ici
Peut-être même parmi nous
Je t’aime
Reviens
Sois pour tous un enfer délicieux
Une histoire d’épouvante, rien qu’une histoire »

À l’aube, Marthe et Sofia se rencontrent à quelques mètres de l’Amnesia, sous l’abribus. L’une semble attendre depuis toujours, l’autre fuit une nuit étrange, peuplée de visages masqués et de rumeurs de catastrophe. Une alarme retentit, les certitudes se renforcent. Lorsque l’évacuation de la ville est décrétée, Marthe tente de documenter et de comprendre ce qui s’est produit, tandis que Sofia, cloîtrée chez elle depuis plusieurs jours, observe du haut de son immeuble une ville désertée.

« MARTHE : Ça y est. Ça commence. SOFIA : Qu’est-ce qui commence ? MARTHE : La déflagration. SOFIA : Ah. Vous aussi, vous croyez à ces histoires d’illuminés ? MARTHE : Ça, ce ne sont pas des histoires. Une ambulance passe à toute vitesse. MARTHE : Ça commence. Une voiture de police passe à toute vitesse. Lumière de gyrophare. MARTHE : Là, ça commence. SOFIA : C’est juste une alarme. Ils doivent faire un test, comme ils font les mercredis. MARTHE : Ça ne ressemble pas du tout à une alarme. SOFIA : Ça doit être une erreur. MARTHE : Non. Ce n’est pas une erreur. Ils nous appellent. SOFIA : Qui ça, « ils » ? MARTHE : Les autres. C’est le moment. Ça va arriver d’un instant à l’autre. C’est le signal. SOFIA : Le signal ? Le signal de quoi ? Qu’est-ce qu’il va se passer ? MARTHE : Tu ne devrais pas rester là. Ça va commencer à devenir dangereux ici. Suis-moi. »

Portrait hypothétique de deux tueurs en série explore l’itinéraire de deux amants dans le Paris des années 80, pris dans un vertige d’amour, de violence et de marginalité. Inspirée d’un fait divers réel, la pièce mêle archives, fiction et autofiction pour dresser le portrait fragmenté de corps abîmés par le racisme, la domination sociale et les violences intimes. Sans chercher à excuser ni à juger, elle expose ce qui naît quand la violence subie devient violence exercée, et interroge la part collective de cette dérive.

« Il a laissé un grand silence, ça m’a paru une éternité
Et puis il a seulement dit : “ t’es de quelle origine?”
J’ai soudain eu envie de lui éclater la tête contre le miroir de la loge
Je voyais des giclées de sang sur les têtes en plastiques impassibles qui portaient mes
perruques
Mais j’ai souri et j’ai répondu. »

Prolongement du chantier d’écriture proposé par Théâtre Ouvert en août dernier, cette mise en voix réunit sept auteurices sur scène. Tour à tour, chacun·e d’entre elleux livre un récit à la première personne où s’entremêlent joyeusement vécu et fiction, poésie et politique. La scène est ainsi envisagée comme l’espace d’une affirmation de soi, où la parole est urgente et le partage sensible. Ou quand écrire devient aussi l’art de tenir sur ses jambes.

« Du coup, je sais plus quoi faire. J’attends que ça passe. 
Ou que ça casse. La plupart du temps ça casse. Ça se brise, morceau par morceau, 
de façon dilué. Et je peux rien montrer. Je suis coincé. 
Du coup on peut penser que je suis dur. 
On me dit, tu montres jamais rien t’es dur 
J’dis non je suis pas dur 
J’essaie juste de faire en sorte que les morceaux restent collés ensemble. »

– Yanis Skouta, citation issue du texte écrit pour le chantier des auteurices, août 2025

Le spectacle sera créé en septembre 2026 à Théâtre Ouvert.

Dans Pièce à vivre, une femme croit rentrer « chez elle », mais son « chez elle » est habité par un être de passage. Il est l’Occupant, elle est l’Occupée. Il est dans l’illégalité, elle est dans son bon droit. Qu’en est-il de la légitimité ? Pour éviter d’en venir aux mains, la guerre de territoire passe par les mots. La situation en apparence triviale questionne le « chez-soi », la propriété, la frontière, l’hospitalité et la façon d’habiter le monde pour deux forces contraires. Utopies et fictions suffisent-elles pour vivre ensemble ? Le terrain vague de la « pièce à vivre » offre une friche où se réinventent les imaginaires.

Ils pourraient nous apprendre à manger avec un bec. À creuser la terre avec un bec. À nous poser sur une branche sans qu’elle ne cède. À tomber amoureux sans parler. Sans roucouler. Ils pourraient nous apprendre à briller sans brûler. 

Gabriel Moreau est éducateur à la Protection Judiciaire de la Jeunesse. Il raconte ses pérégrinations qui sont de plus en plus insensées : il ne peut plus trouver le temps de rencontrer les jeunes qui lui sont confiés. Le travail de protection des mineurs est devenu impossible. Gabriel finit par imploser et faire un burn-out (brûlé dehors), tellement ce à quoi il est confronté est difficile.

La colère est perceptible. Ce texte cherche aussi à briser le silence et permet de continuer à défendre des valeurs mises à mal.

(…)
Je ne suis plus un éducateur, désolé, frère. Cela ne rigole plus. Et je n’en rencontre pas beaucoup où je travaille. Ah oui c’est ce mot-là qui est écrit sur la fiche de poste… Je suis un rédacteur, peut-être. Il n’y a plus de Centre du Cyclone, de lieu qui berce et qui montre quand la tempête se déchaîne au dehors. (…)